В саду, в черемуховой кроне
ломает девочка цветы —
то над забором ветвь наклонит,
то бросит гроздь мне с высоты.
И фразы легкие роятся,
и нет меж нами ничего.
Я стар и мудр — мне девятнадцать,
а ей- четырнадцать всего.
Я говорю ей о блондинке,
которой подарю букет —
в глазах у девочки смешинки
и зависти с мечтою свет.
И не подскажет летний вечер,
дарящий тишь и чистоту,
что век спустя при новой встрече
узнаю я про слепоту,
что посмеемся и поплачем —
лишь сгинут чушь и городьба —
что жизнь могла пройти иначе.
Могла… да видно, не судьба.