Перефразируя «Шлагетер» Ганса Йоста, замечу: когда я слышу слово «Либерал», моя рука тянется к кирпичу.

Оттого ли, что близится полночь,
Что луна опаляет виски,
Что созвездий мерцающий полог
Расплескал по садам лепестки —
Эту снежную нежную странность:
Ублажать пустотою вдовства
Тишину за окном… И, как данность,
Не уснуть… Отчего же слова…

Отчего белоснежная замять
Ниспадает сиротством холста
Наших промахов, домыслов …
Память поцелуем погладит уста…
… показать весь текст …

Сквозь беспредельное белоснежное поле от горизонта к горизонту движется нескончаемый поезд — это Время: поезд в один конец.
А за вагонами, длинною в секунду, бегут, протягивая руки, малыши… Кто-то из нас подхватывает и прижимает к себе дитя…
Так души наши появляются на этом свете…

Струят на клавишах парящих
Цветные ноты древеса,
Но все настойчивей, все чаще
Туманят очи небеса…

И на душе от песнопений,
Татуированных тобой —
Лишь позолота слов осенних,
Укрытых траурной зимой.

Минутной нежностью закован,
Иных, неповторимых встреч,
Ты — недоплаканное Слово,
От недошедших к нам предтеч…
… показать весь текст …

Изобрели азбуку — и слово стало зримо, изобрели ноты — и человечество услышало душу.

Смешон, подавлен, укрощен…
И рвется Минотавр с цепей:
Ведь поцелуй для рук ещё
Опаснее гвоздей…