Нашёл свою любовь и потерял.
Как мог искал своё исчадие ада.
Прощения просил… О том писал,
но письма не вернули адресата.
Свой век у одиночества в когтях
он ждал её как свет, а свет вечерний
шептал: Забудь, твоя душа в гостях
у самой милосердной из соперниц.
Она вошла без стука, без ключей
как друг прелестный в памятные годы,
зажгла все звёзды тающих ночей
и он спросил, тая тревогу: Кто ты?
Я смерть твоя! Он знал её ответ,
но сладостный озноб бежал по коже.
Нет, я не верю… Я не верю, нет!
Ты очень на любовь мою похожа.