Мне не спится, не снится, не дышится мне.
Сказки в сети вплетает паук на окне:
в них есть принц — нет, не я, и принцесса — не ты,
в них есть «долго и счастливо» к смерти впритык,
и, как водится в сказках обычных людей,
есть горошины, тыквы и уйма детей.
А у нас в энный раз ни фига не срослось.
Вновь за осень рогами цепляюсь как лось
и доверчиво льну к твоему сапогу,
изгибая лосиную спину в дугу.
Да, не так уж красив, да, не слишком богат,
(а быть может был Крёзом сто жизней назад
и богатых лидийцев на пальце вертел!)
но зато я добряк и в хозяйстве умел.
И пока ты с другими танцуешь коньяк,
я смотрю, задыхаясь от ревности, как
сквозь угрюмые стены и сквозь потолки,
о мечты разбиваясь, летят светляки —
вот мелькают, мигают — и снова их нет,
и окурками давится новый рассвет…
Отчего — говорю пауку на окне —
мне не спится, не снится, не дышится мне?