Вжимая в пол педаль — успеть, пока светло —
из города летишь в беспечности дорожной.
Заботливый Иркутск — на выезде табло:
на трассе гололёд, и будьте осторожны.
Успеть, пока светло, хотя когда темно,
деревья в свете фар загадочно подвижны.
Дорогу б растянуть на ночь, и день, и ночь.
В колонках — джаз. Тайга. Другое все излишне.
А тракт почти пустой. Как брошенный костёр,
моргнёт ни для кого включённый поворотник.
Подъёмы выдают по порциям простор.
Не радость, не печаль. Быстрей и безрасчётней.
* * *
За городом нет электричества.
Внепланово и невовремя.
Январь. День едва увеличился.
Темно. Всё приостановлено.
А в окнах закат — сиреневый,
точнее, серо-сиреневый,
ещё уловим для зрения,
доступен для одобрения.
И снова — джаз. Луи Армстронг.
И печка трещит старательно:
мол, я вам — всегда пожалуйста,
не то, что обогреватели.
И свечки лишили хмурости
палитру ушедшего вечера.
А ты вникаешь в премудрости
печных языков изменчивых,
и кажется, что расплачешься
от радости и печали,
копившихся так давно.
У печки свернувшись калачиком,
не хочешь, чтоб свет включали.
Ещё немножечко, но…