Я не пророк, хотя немало слов прорёк

Я не пророк, хотя немало слов прорёк,
Качал их между строк, стих с рифмой подкачал,
Ждал вещих снов, предчувствий жаждал, хоть намёк,
Свою к ним жадность в пробужденье возбуждал,
Писал и сочинял, поэтом же не стал.

Кто любил, уж тот любить не сможет,
Кто сгорел, того не подожжёшь.
***
О любви в словах не говорят,
О любви вздыхают лишь украдкой,
Да глаза, как яхонты, горят.

Кто отлюбил, уже любить не сможет,
Коль в сердце-шлак, его уж не поджечь,
В любви слова, тогда быть может,
Оскалом чувства можно пренебречь.

Глаза на выкате и неспокойно,
В душе огонь, как тело всё горит,
… показать весь текст …

Сон в руку, вещь уже в твоей руке,
Так вещий сон сбываться даже может,
Материализует мысль во сне,
Он вещи по порядку расположит.
Усопший в мыслях вещь свою держал,
Хоть руки на груди крестом сложил,
Сон в руку перед смертью увидал,
И умер так, как-будто и не жил.

Я гениальных полон мыслей,
Они меня распучили,
Но не ищу в них правды, смысла,
Они меня замучили.

Я не ищу скандальной рифмы,
Пишу свой стих я слишком быстро,
Когда пишу, от смеха прысну,
Игрун в искусстве неказистый.

Пишу в бреду,
Спешу, смешу,
Пишу бурду,
Плету туфту.
Брешу, кладу,
Всю ерунду,
Дойду к концу,
Прочту, сожгу.

Все рифмы избиты,
Побит и сюжет,
Дурак он набитый,
Забитый поэт.
Ни слова, ни слога,
Сюжет никакой.
Чудак, недобитый,
Поэт тот чудной.