Колкая изморось мелко пылит,
Ноют не шрамы на тонких запястьях,
Даже не сердце, а чувство болит
Ноющей болью во время ненастья.
Видится прошлое дикой травой,
Счастье ушедшее — необратимым,
Но почему же бывает порой
Эта фантомная боль ощутимой?
И раздражителей много вокруг:
Яблонь цветение, золото клёнов…
Или чужое сплетение рук,
Или мелькание взглядов влюблённых…
Может возникнуть она от дождя
Или от пахнущей розами выси…
Может вернуться, навек уходя…
И от тебя эта боль не зависит.
Так и живёшь с ней… А время бежит,
Вслед оставляя морщинок бороздки,
Зная, что завтра назначила жизнь
Встречу случайную на перекрёстке…
Нет, не фантома — ты встретишь его,
В этом не будет и тени сомненья.
Пристальный взгляд… молчаливый кивок…
Им не замеченный вздох облегченья…
Сердце не ёкнуло, гром не сошёл,
К горлу предательски не подкатило…
Ты улыбаешься… на посошок,
Вдруг понимая: прошло, отпустило…