Циклоп и циклон помешали,
моя дорогая!
Дорога моя (вдоль портовых подворий да пёсьего лая),
по-прежнему, ставит сюрпризы в своей путевой антрепризе,
но я доберусь, невзирая на лица… на визы.
Мне местный визирь, он у них отвечает за транспорт,
за малую мзду дал согласие выправить паспорт.
Осталось команду набрать да спроворить в заливе триеру.
Я верю в тебя, и другой мне не хочется веры.
Так много воды утекло с нашумевших троянских событий…
В Египте искал я наш дом, в Иудее, на Крите.
Вот странное дело,
где был он — не знаю,
но, где бы он ни был,
к нему одному облака устремлялись, и мысли, и рыбы.
Увядший вандал, повидавший развалины Рима,
девица, воровка из гетто, с глазами налима —
моложе меня на столетья, однако давно опочили,
а мне всё до дома никак не дойти — будто гири на киле.
Я скоро.
Клянусь!
Потерпи — подлатать нужно днище…
Ты ждёшь, значит, я всё ещё не бессмыслен. И чище,
светлее мой день, моё море, мой гром, моё небо, мой ветер.
Наш дом — это ты, и покуда ты ждёшь, я бессмертен.