Тот, кто любит — не сомневается. Тот, кто сомневается — не любит. Тот, кто боится, тот, кто мечется, тот кто много говорит и мало делает — просто не любит. Это не вопрос «В какой степени?», «До каких границ?», «До каких буйков?». Это даже не вопрос «Почему?» Это вопрос «Да?» или «Нет?»

И ответ на этот вопрос всегда лежит на поверхности. Тут нет и не может быть «A если…», «Ну ещё не всё понятно…», «До поры до времени…», «Mожет быть да, а может быть — может быть…» Тут всё ясно как Божий День. Смотрит, млеет, берёт под локоток и больше не отходит. И выключает свет, и пылает, и дрожит, и возраждается как птица Феникс несколько раз в неделю. И не даёт состариться, и удивляет — и тебя, и себя самого. И ничего с собой не может поделать. И главное — не хочет.

Потому что ты это ты, а он это он. И дразнить не надо, и говорить невпопад имея ввиду одно, а произнося другое, и обижаться — более, чем на несколько минут. Потому что он вот здесь — и в сердце, и за столом, и в праздники, и в будни, и у постели твоей больной мамы, и даже в твоих снах. Последние четверть века.

Он не сомневается. И тебе не даёт!