Один
Как гордый одинокий цеппелин
Стою
Я на краю пика Джомолунгмы

Не одиноко мне
Со мною
Ветер
И мороз
Освирепело тянут в хвост, жестоко я замёрз

Но уходить с горы я не могу
Мне хорошо здесь
Меня здесь понимают бури
Ураганов чая смесь

А штиль даёт мне передышку
Я мчусь опять, не понаслышке
Мне надо выше
Ещё честнее надо

Без вранья
И предавать, я не умею
Это то, что есть, я и могу
И то, что я виной своей зову

Себя, виню
Что справедливость, которая прикрывшись больною истиной
Принял за смысла суть
Ведь смысл всегда так спорен,

А суды - сады дурманов тьмы
Где чтоб понять откуда что растёт
Вернее лишь всего расчёт

2021 01 17
schnee

Каждый считает себя уникальным, но не каждый понимает,
— что уникален каждый

Интересно, как чувствует себя человек?, когда ему не звонят, о нём практически никто не думает, что он делает, что он думает, какие мысли постигают его голову? Долго ли он так сможет?
Может ли человек так жить? На что ему надеяться? С кем разговаривать? Чего ждать?
Мысли о себе и не о себе, выдуманные и невыдуманные, сказочные и сбыточные, сломанные и жизнеутверждающие

Музыка —
Мост между небом и землей.

«Счастье — это такое круглое, а вокруг него всегда мама, тетя, жаворонок, папа с вкусными котлетами, мед, глечик, молоко, целушка, корова, ароматные помидоры на огороде, вкусные карасики, смех Марии в автобусе, запахи желтой акации, тающая радостями ежевика во рту, солнце треплющее голое тело на траве и высокие тополя…»

Жизнь так коротка,
чтобы тратить её на споры и бессмысленные разговоры. В ней много любви, радости, интересных людей и просто улыбок