Ах, эта женщина весной, огонь в глазах, иная поступь,
Возможно, этому виной полёт стихов, цветы и тосты!

Возможно, просто этот март, большой художник и кудесник,
Рождает нам, войдя в азарт, картины полные импрессий!

И столько красок ярких в них, такое праздничное чувство,
Как будто в залах расписных, соприкасаешься с искусством!

И оживаешь для любви, и раскрываешься к объятьям,
Когда она к тебе летит на шпильках и в шикарном платье!

И всё вращается кругом, в себе мужчину уважаешь,
И что описано пером, к груди в волненьи прижимаешь!
… показать весь текст …

Не шубы, перстни или стразы, ни даже модная машина,
Ни что так женщину не красит, как точно выбранный мужчина!

Он должен быть, где надо твёрдым, при том душевно очень мягким,
Не ерепенистым и гордым; летящим к цели томагавком!

Ещё он должен быть надёжным, весёлым, умным и галантным,
Найти такого невозможно, не обладай любви талантом!

Не образ в стиле Аль Пачино, не мощный торс, как у Ван Дама,
Ни что не красит так мужчину, как верно выбранная дама!

Она должна быть доброй феей и если надо декабристкой,
Чтоб жизнь сверкала, как камея, с одной единственной и близкой!
… показать весь текст …

Сколько зим мне осталось ещё пролистать?
Сколько туфель стоптать, сколько выпить вина?
Врачевать, умирать и с больным воскресать?
Но не будем о грустном! Спасибо, княжна!

Пусть уходит галопом табун наших лет,
И последний скакун призаморен чуть-чуть.
То, что пули поют, это так — рикошет,
То не лай гончих псов, а попытки сбрехнуть!

На ступнях белых кровь, не укусы совсем,
Это стигмы твои, мой великий Господь,
Можно в злате прожить и остаться ни с чем,
А хотелось бы душу от зла прополоть!
… показать весь текст …

Я увезу тебя в Кемер из этой осени промозглой,
Октябрь, художник — костюмер, подарит праздник яркий, броский!

Хамал подхватит чемодан, гарсон нальёт вина в бокалы,
Стихи на ярмарке продам, куплю букет роскошный, алый!

И лепестками устелю в отеле лучшем наше ложе,
Скажу, как я тебя люблю! Как ты на прочих не похожа!

И пусть мы вместе лет несчесть, ты воздух мой, моя зарница!
Дарю тебе Востока смесь, красу и прелесть заграницы!

И «мерхаба» и «чок гюзель», вечерний гомон их оркестра,
Кружится т…
… показать весь текст …

Мы все поделены на тех, кто катит мир,
И тех, кто это видя, верещит,
Тот не боец, а просто пассажир,
Кто ланью перепуганной дрожит.

Им кажется, усилья наши ноль,
Мир катится в ущелие стремглав,
Конечно, виноват во всём король,
Как в песне у Высоцкого — жираф.

Ну ладно бы, лишь только женский визг,
Но сколько в плаче бабьем мужиков,
Невольно вспоминается царизм,
И горы нами сломанных оков.
… показать весь текст …