Все стихи мои бранят, Мол грубы манеры, Нет нюансов у стишат

Все стихи мои бранят,
Мол грубы манеры,
Нет нюансов у стишат,
А клише — без меры.
Каюсь, грешен, виноват!
Но не теряю веры,
Что ни к чему душе наряд,
А строфе размеры.

Мужская нежность на слова скупа, редки мужские слезы вкуса соли.
Но не окована броней его душа и сердце не защищено от боли.

Любовь — это загадка двух сердец,
Ей объяснений не придумать.
В любви не разберется и мудрец,
Ведь и мудрец — в любви безумец.

ТонУ и нет спасенья мне, нет даже и надежды зыбкой,
Но чтобы не расстроить Вас, я закую лицо свое в улыбку.

Тем, кто влюблён, духОв совсем не нужно,
Чтоб в женщине любимую узнать,
Есть аромат души такой у ней,
Что с самых ярких первых встречи дней
Мужчины сердце, шёпоту любви послушно,
Готово всё за поцелуй ее отдать!!!

Говорила сыну мама, капая на ранку йод:
«Это маленькая ранка — все до свадьбы заживет …»
Нагадала мне цыганка: «Жить ты мог бы без невзгод,
Но твоя на сердце рана никогда не зарастет!»