Любовь — не морковь.
Любовь-огурцы.
Ранние — нежные, свежие.
Влюблённые — дураки
и влюблённые-молодцы.
И тут ничего не поделаешь.
Земля, семена во все времена
Солнышко и вода
Зелёный листочек, хрупкий росточек
цепкий усик — беда!
Мимимишки. Пупырышки.
Аромат.
Наслажденье без передышки,
И нет пути назад.
Так до августа казалось,
но приелось.
И хрустеть и наслаждаться
расхотелось.
А потом и поливать. Горечь.
А потом и собирать. Овощ.
И лежат семенники
и желтеют,
покрываются корой
и толстеют.
И трещат по швам по всем,
ест их плесень.
И не хочется любви.
И крыть нечем.
Но как только холода и мороз,
опять хочется тепла. И всерьёз.
Вспоминаем малышей
мимимишных,
зелени как по весне,
пупырышки.
И хотим хрустеть, в мёд макать и солёных.
Ровных, крепких и упругих зелёных.
Но закатана любовь в банки,
в погреба отправлена на зиму.
Выворачиваемся наизнанку,
так хочется любви заново.
Ну чего дуракам не елось, когда рядом?
Все, когда под рукой, молодцы!
Теперь и горько, и остро, и кисло. Надо
понимать, что любовь не морковь. Любовь-огурцы!
