Место для рекламы

Время

Что же может быть нелепей,
Чем часы с календарем?
Возраст душу гонит в цепи,
А внутри все та же Пеппи.
Вместе с зеркалом соврём,

Что нам годы — не помеха,
Мол, идём в другой сезон.
Вместо курток больше меха,
Лень — градация успеха,
И не в моде «Пуазон».

А в любви живем со вкусом
И с претензией к меню.
Честность мы относим к плюсам,
Видим и глупцов, и трусов,
Собирая день ко дню.

Оставляет у обочин
Время лишних знаков ряд,
Вновь тасует дни и ночи.
Но все чаще сердце хочет
Запустить его назад.

© Copyright: Елена Куличенко, 2020 Свидетельство о публикации №120090108730

Опубликовал    08 сен 2020
0 комментариев

Похожие цитаты

Нет причин

Как сравнить водопад и крадущийся дождик осенний?
Так и наша любовь. На мою не похожа твоя.
Я гармонику рву, как когда-то рассыпал Есенин,
Режет стилус слова по живому, кровИ не тая.

Полуправда опять между нами болотною тиной.
Ты следишь не за мной, забегая так часто в соцсеть.
Мое сердце к тебе возвращается робко с повинной.
Неответ по щеке бьет понятней и будет болеть.

За тебя умирать стало мне совершенно привычно.
Но сомненья на вкус почему-то похожи на брют.
Наше небо без звёзд этим вечером так ежевично.
Для стихов нет причин, но я в рифму с тобой говорю.

© Copyright: Елена Куличенко, 2019 Свидетельство о публикации №119090700387

Опубликовал  пиктограмма мужчиныВладимир Казмерчук  12 сен 2019

Все, что не сбылось

«В каждой музыке Бах, В каждом из нас Бог.» Иосиф Бродский

Худеет календарь на яблочной диете,
тех поздних яблок вкус остался на губах.
За все, что не сбылось, лишь я одна в ответе.
На небе, на земле, — везде мне слышен Бах.

Осенний стынет день, и каплями рябины
царапины ветвей отмечены внахлест.
На соль для наших ран обиды подробили.
И радужной любви дожди размыли мост.

Доступно в октябре: романс от птичьей стаи
и в амальгаме луж — неон больной листвы.
Мы лето второпях опять перелистали…
Во всем, что не сбылось, не виноваты вы.

© Copyright: Елена Куличенко, 2019 Свидетельство о публикации №119101410122

Опубликовал  пиктограмма мужчиныВладимир Казмерчук  01 ноя 2019

Может, поздно...

Пусть дурманит слог мой, как багульник,
И клокочет рифмами аорта.
Про меня напишут: «Богохульник».
Намалюют в книгах вроде черта.

Я поэтом пребываю в ранге
Сквернослова честного до боли.
Но не зря в меня влюбился Ангел,
Над любовью даже я не волен.

Может, поздно, может, слишком рано,
Я себя почувствовал распятым.
На ладонях кровоточат раны,
Мне сказали, их зовут стигматы.

Опубликовал  пиктограмма мужчиныВладимир Казмерчук  29 фев 2020