«Ты -- тётка в рейтузах и бусах.
Ты -- девка.
Ты -- муза.»
А я?!
«А тебя изо всех реестров
ухитрились стереть без оркестров.
На тебе не пахать.
Тебя не иметь.
Тебя не воспеть.

Тебя нет

Ни на завтрак, ни на обед,
Ни на полдник и ни на ужин.
Ни любовником, и не мужем,
Никому для тебя не стать.
И поэту ты -- пятое колесо.
У него для других и хлыст, и лассо.
Для других пьедестал и стихи для других.
На тебя у него аллергия -- „Апчих!“
Ты пыльца! Тебя стёрли --
Осталась пыль-ца
Без началаконца,
Без лица.»

Как же так, меня нет…
Когда вот она -- я.
Мне не быть для других.
Мне бы быть для тебя!..
Слышишь, я лишь твоя.
Я твоя!
Я -- броня.
Я живая броня.
Обниму не скрипя, не звеня,
А любя.

Шестерёнки
мои от тебя подшофе!
Нет на мне гимнастёрки,
Нет галифе,
Про кирзу, про бушлат, про пилотку, забудь.
Прикрывает низы только кружево, грудь —
Две ладони.
Ладони, их только две,
В каждой по пяти-бальной горячей волне.
Вот одна, вот вторая -- возьми
И держись!
Я, из плоти и крови,
И есть эта жизнь.

Пусть вокруг все твердят:
«Нет её! Её нет!»
Знаешь ты -- не вмещается в рамки портрет.