Эту землю Господь не простил, даже штык скользит по скале; здесь Аллаха Владимир крестил и Аллах мстит за это во мгле. И бывало, духов ножи, шли по горлу ведь оно светлей., пропотевших хебешек, скажи… Ах, ка жаль молодых дембелей… Где вертушки пропашут жару, не убив у десанта веру, пуль нещадную мошкару и солдатских страданий без меры… Сколько в сутках шальных секунд? Не семь тысяч четыреста сорок… Мы Союз обнимаем сакральный, вто и слегка и душман угостил; а зачем было всё так банально (?)… — эту землю Господь не простил.