Бывают моменты, когда больно. И больно как-то по-разному. То ноет, предательски так, будто кто-то дергает за все нервные окончания разом. То будто полосуют изнутри тесаком, разделывая на тонкие полоски. А потом и вовсе замирает, будто неживое. И ты теряешь чувствительность ко всему. Странная анестезия у души, когда уже ничего не болит. Только одна побочка — чувствовать ты тоже прекращаешь.

Счастье возможно лишь с тем, с кем живет твоя душа. С мыслями о ком засыпаешь и просыпаешься. С кем молчать важнее, чем говорить. Кто слышит тебя даже, когда ты не проронил ни слова. Кто по стуку твоего сердца определяет, о чем болит твоя душа. Кто является причиной твоей улыбки, такой искренней, как у ребенка. Кто не ищет в тебе причин, чтобы любить, а делает это вопреки твоему несносному характеру и целому выводку тараканов в голове. С тем, кто будет с тобой рядом, когда другие отвернутся. Поэтому так мало счастливых… и так много покалеченных.

«Всё пройдет, вот увидишь… Всё будет хорошо». А ты даже не представляешь, сколько дерьма я прошла, пока твои слова не стали моим настоящим. Сколько я себя лечила, собирала по частям, по осколкам. Как заперла обрывки души в клетку, и чтобы больше никто не смог даже дотянуться до неё. Как я училась жить не заново, нет… По-другому. Лишь бы не как с тобой. Как я забывала твоё имя, запах, вкус, голос. Всего тебя… кожу с себя сдирала, лишь бы ночами она не саднила воспоминаниями о тебе…
А теперь, когда у меня всё хорошо, я правда знаю, что всё пройдет… Может встречу случайно и пройду мимо. Счастливая. И ведь благодаря тебе. Потому что не уйди ты тогда, не была бы я счастлива сейчас. Спасибо.