дорогами убитыми,
столетними обидами,
поэтами, героями
грешна душа-история
…но я то знаю, частью я —
малёшенькой — прекрасного,
большого, настоящего —
живи, родная, здравствуя.

что было — в бездну кануло.
не перепишешь наново
на лучшее и сказками
не выбелишь страдалицу…
а я горю желанием
обыденным, помноженным
на дни и расстояния…
на ветры всевозможные.

мы все опять придумали,
вернее, нагорюнили
напевами народными,
с того нутром надорваны…
что я? есть время — радуюсь
березам, в высь струящимся,
смотря… взлетая… падая…
подольше не прощаться бы.

прощенной бы, расслабленной
молчание растравливать
о будущем, которому
завидуют и пробуют
на зуб и ковыряются
— Ах, что там есть? И дорого?
Бесценно., нет, оставьте уж!
Не продаётся… Доброго!

да-да — века без устали
до пустоты пластуется,
до черноты и немочи…
и лишь порою полночью
всплеснет горюче окнами.
и я вздохну отрывисто…
вздохнут со мною многие
бессмысленно, но искренно…