А ты следишь за собственным полётом,
И на себя со стороны глядишь.
Иль ждёшь, когда тебя увидит кто-то
И скажет, что не серая ты мышь.
А — чёрная, летучая — другая,
Способная уснуть ногами вверх…
Но правда жизни — злая и нагая
Когда — нибудь уравнивает всех.

За окошком бродит осень, за порогом.
В платье сереньком промокшем и убогом,
В лоскутах оно, изорвано ветрами.
Неприлично надевать такое даме.

С головой слегка приподнятой по жизни
Осень гордая идёт навстречу тризне,
Улыбается, краснеет и рыдает —
Каждый месяц она разною бывает.

В сентябре — она игривая молодка,
Красота её пьянит сильней, чем водка,
Синеокая, в цветастом сарафане
Говорили в Польше «Бардзо файна пани!»
… показать весь текст …

Счастье — оно молчаливое, словно исток у ручья…
Часто мы слышим: «Счастливая! Только, конечно не я…»
Счастье — оно не кричащее! Тихое, чтоб не спугнуть…
Только тогда настоящее, если не полно чуть-чуть.
Счастье — оно не бахвалится и не блестит «Ох!» и «Ах!»
В глазках мерцает и плавится масляным светом в зрачках.
Счастье — оно не завистное! Скромное счастье, поверь!
И уж совсем бескорыстное! Как же найти его дверь?
Счастье не любит помпезности! Не выставляй напоказ!
В жизни бывает с погрешностью,…
… показать весь текст …