Моя душа разрывалась на части, ведомая местью и поиском утешения. Я впадала в безрассудство. Поддавалась на происки своей одуревшей фантазии, которая меня превращала в ревнивую безумицу. Будучи на взводе, в заведенном состоянии, пропитавшись насквозь ненавистью к Измайлову, проклиная его за ложь и жестокие игры со мной. Мне стоило успокоиться, а я не могла, накручивала себя, накручивала… Когда же этот тумблерок накрутки сломается, даст сбой, откажет? Может тогда мне удастся уберечь себя, Никиту, всех, от глупостей, которые я могу натворить в таком состоянии? А я могла. Я умела и практиковала это.
Я, будто на ощупь, с завязанными глазами, медленно подходила к пропасти. Чудом двигаясь вдоль края и не срываясь вниз.
И в итоге, я таки оступилась, сорвавшись в эту пропасть.