Он красиво писал, кисть так прытко ложилась в душу.
Он цинично шутил о любви и пустых этих слов не слушал.
Он хотел передать в полотне страх и ужас военных агоний…
Он ушёл воевать, прикрываясь палитрой ироний…

Он красиво стрелял, пуля чётко ложилась в тело.
Он цинично играл, снайпер в деле и без предела.
Он в январскую ночь для войны выбрал боли краску.
Он в агонии пал, успев сбросить цинизма маску.

Он контузии ум уступил, он продолжил писать.
Языку, вместо рук, научил свою кисть подчинять.
Он хотел на холсте передать всю опасность войны.
О любви оставалось мечтать, жить отбросом страны.
… показать весь текст …

Загляни в мою душу, слегка приоткрыв закат.
Стук немного простужен и мотор все бухтит в набат.
Загляни в её пыльный и покошенный, чуть чердак.
Там сокрыто бессилье и из мыслей шальных бардак.

Там к тебе горсть из ласки, но хаос житейских страстей.
Пожирает окраску этих чувств и наивных идей.
И оковы из «надо» и «должна» разрывают грудь.
И медлительным гадом выедают из сердца суть.

Там отчаянье гложет и тревоги червивый ком.
И запуганной кошкой я мечусь за твоим теплом.
Строк скупых поедаю, огрызки, грызу слова
И сомненья глотаю, словно козыри рукова.

У каждого из нас есть то сокровенное и тот (та) важные и значимые, которые никогда уже не восстановят тот хаос, что сотворили в душе, не построят то, что разрушили, но уходя, они изменили Вас на столько, что Вы им благодарны и сейчас, когда ночь окутывает и мысли возвращают Вас в это прошлое… К тем развалинам… Единственное, что Вы чувствуете… Это благодарность и желание обнять… Вы и сейчас их любите, цените, но иначе. Вы низачто не позволите им вернуться вновь в Вашу жизнь, но обнять… Это как-то…
… показать весь текст …