Трехколесный со звонком — детство.
Фотография желта — старость.
Нос-морковка, снежный ком — детство.
Две морщинки возле рта — старость.

Через лужу за мячом — детство.
Что там светит за окном? — старость.
Паутинка-паучок — детство.
Трехколесный со звонком — старость.

И куда ж могли года деться?
Что-то мало их совсем осталось…
Разбросало их везде детство,
Да не может отыскать старость.

Когда последняя звезда
Погасит свет при расставаньи,
Тогда войдут воспоминанья,
Свечу поставят вон туда,
Где бесконечное пространство,
Как вечный символ постоянства
Хранит изгибы чьих-то лиц
От подбородка до ресниц.

Захолодевшею рукой
Найди лицо, слегка касаясь,
И пальцами перебираясь,
Попробуй вспомнить, кто такой,
Тот обладатель этих линий,
… показать весь текст …

Устала… Мне бы отдохнуть… Сложить заботы ровной стопкой… И не оглядываясь, в путь уйти по незнакомой тропке… Печали надоевший груз, за поворотом где-то бросить… И слушать обалденный блюз, что мне подарит фея — осень…

Улетающих птиц слышу крик… С хороводом осеннего вальса… Мне бы в небо. такой нынче «бзик» ! Но метла умудрилась сломаться…

А завтра все дружно напишут про осень,
Про желтые листья, про дождь и прохладу,
Про то, что спускаются сумерки в восемь,
Что пасмурным дням люди в целом не рады…
А завтра напишут, что кончилось лето,
Что быстро прошло и назад не вернется,
Напишут про курточки, шапки, береты,
Про то, что безумно скучают по солнцу…
А завтра все сменят заглавное фото,
Друг другу отправят открытки на стену,
И сухость листвы назовут «позолотой»,
И дождь со слезами сравнят непременно!
А завтра все дружно напишут про осень,
Про чай с бергамотом и шарф из мохера,
… показать весь текст …

Осень — в душе человека. Как и весна, лето, любой сезон, любая погода. И поэтому одному и тому же дождю кто-то с радостью и предчувствием очищения подставит свои руки, а другой тяжело нахмурится и потуже затянет плащ. Погода в нас, а дождь… он просто идёт. Лишённый оттенков добра и зла, радости и печали, дождь идёт сквозь наши души.