Она ему пишет: «Я больше так не могу…
В раскрашенном постоянстве лишь серый цвет.
Работаю, отдыхаю, иду, бегу,
Все делаю правильно, смысла вот только нет.
Недавно купила шубу — мечта сбылась
Да, черную, ты же знаешь, всегда стройнит
Домой принесла и от „радости“ напилась:
Красивая, в шубе, да только душа болит.
Ночами я сносно сплю, но бывает сбой
Особенно в праздники, что-то во мне сдает,
По дому хожу и все говорю с тобой
И знаешь, так явно чувствую — мы вдвоем…
Потом отхожу, может где-то недели две,
Побольше стараюсь общаться, не быть одной,
Но то что ты рядом, так прочно сидит в голове,
Что снова случается внутренний этот сбой.
Но я собираюсь, дышу, как ты и просил,
Работаю много и много, прости, курю.
Стараюсь крутиться на сколько хватает сил,
Да только все плюсы обычно равны нулю.
Когда прихожу домой, то смотрю в окно
И жду, ты приедешь скоро, захочешь чаю
И мы будем вместе, без этих ужасных но»…
Она ему пишет: «Мой милый, я так скучаю».
И точку поставив положит письмо в конверт
И лишь на мгновенье, тронется в сердце лед.
Ведь сердце не верит, что нет его…
Больше нет.
Она ему пишет, но он никогда не прочтет.