Не смейте укорять поэта,
За то, что он совсем другой.
Посередине тьмы и света,
Несёт он луч свободный свой.
Поэт в своём особом мире,
Живёт на грани, и без сил.
Вечно горит, как свечка в тире,
Дразня глупцов и воротил.
Как будто поменяли время,
А он остался там, где был.
Или попал в чужое племя,
Где вождь его приговорил.