Разлетелось тело на куски,
боль сжирает душу без остатка,
сердце умирает от тоски
для порядка или непорядка?
В майском небе тают облака —
милые, пушистые, родные,
я тебе не говорю «Пока!»,
а «Прощай!»,
и, видимо, впервые;
Все проходит. И пройдет печаль,
были мы и не были… Не знаю.
…только в этом мае ждет февраль,
в том, в котором глупо умираю.
Ольга Тиманова