* * *
Подустали глаза. Покрасневшие веки дрожат.
Усмехаясь, мигает полночный экран монитора.
Миллионы рифмованных строк в Интернете лежат.
Разлеглись, как снега по безлюдным российским просторам.
Миллионы стихов! Разве мыслимо все их прочесть?
А всё пишут и пишут. Метёт снегопад стихотворный
Про берёзы и розы, про матушку Русь и про честь.
А в России дела с каждым месяцем всё тошнотворней.
Потому и не радует близость грядущей весны.
Потому и не хочется рифмы плести на бумаге,
Добавляя сугробы. Кому они нынче нужны? -
Потекут, как ручьи, чтобы высохнуть где-то в овраге.
Что слова, если дело за ними вослед не идёт?
Что дела, если нет правоты в них, и света, и правды?
…Всё равно будет утро. И будет весной ледоход.
И ещё впереди у нас всех Сталинград и Непрядва.