Воздух решеткой надгробий
Прижал мое тело к постели,
И боль, словно кровь, в ветках вен,
Проросла сквозь мое существо.
И корни ее, как клешни
Холодно-жестокого рака,
Звонят на натянутых мышцах,
Их в струны свои обратив.
Уже пробились листочки
Отчаянья и безразличья,
И почки глупейших вопросов:
За что, почему и когда ?!
1993 г.