Я по частицам собираю твой портрет, А ты рисуешь моё сердце

Я по частицам собираю твой портрет,
А ты рисуешь моё сердце на окне

И вновь метель, и фонари мигают светом,
Опять зима, вокруг всё серебром блестит.
Сижу, укрывшись старым добрым пледом,
А за окном февраль играет и опять чудит.

Плесну в бокал для радости немного шерри,
Свечу зажгу и музыку негромко подключу.
Запру покрепче свои сердце, окна, двери,
Стихов забытых строчки тихо прошепчу.

нарисую пальцем
сердце на окне
может и заглянет
валентин ко мне

Невыносима
весенняя стужа
за окнами сердца,
лишь мотылек
колотится в кубе
счастливого
завтра

Не ругайтесь. Так колет виски, что не в мочь.
Нет, не пил. Я привычки такой не имею.
Я не знаю, но что-то должно же помочь?
Только вот бы узнать, от чего я болею.

Я болею от дождика, там, за окном.
Я болею от темного неба ужасно.
Я болею от эха в проеме пустом.
И совсем тяжело, что болею напрасно.

От темнеющих окон темнеет в глазах,
От пустеющих улиц на сердце тревога.
Я болею от слов, что тебе не сказал.
От того, что молчу, в дрожь бросает немного.
… показать весь текст …

Завернувшись в плед, в окно гляжу я.
Средь людей пытаясь разглядеть
Идеал, что этот дом минуя,
Будет мимо проходить и впредь.
Так и не узнав о том, что кто-то
Наблюдает сверху из окна.
Согласитесь — это же не плохо
Знать, что нужен он или она.
Может быть однажды, ненароком,
Встретятся два взгляда сквозь стекло,
Сердце устремится вскачь галопом,
Может быть. А может не дано.