В клочья порванные струны не спасут от музыки, которая
Осталась в сердце.

Слышащий свою музыку под чужую не танцует.

Музыка, танец, слово, могут быть красивы, только
Имея заветный ритм, причем такой, что бы в чем-то из них одном
Увидеть все эти три, сразу.

Музыка, во всём…
Любой текст без музыки сухой, как и действие…
Отпечатки пальцев, тембр голоса, запах, изворотливость мыслей, все музыка, присущая только одному,
Всегда неповторимая…
Нет конвейера, у Бога всегда только ручная работа.
Сначала рождается музыка, а потом уже человек,
Он к ней прилагается.

Мимолетное затрагивает струны
Звенящие Вечность…

Крайне редко удаётся поймать изящное настроение, что-то типа ритма или музыки работы мозга, это нечто универсальное то что применимо ко всему, и тогда все получается крайне легко и просто, как под музыку, проблемы стоявшие незыблемо как твердыни, решаются как разрезать плавленый сырок, но к сожалению большинство времени мы буксуем, почти на месте, с настроением без всякой музыки, упрощенном, типа вопрос ответ, по звуку напоминающее скрежет двуручной пилы, и тогда все идёт с трудом, как ледокол Ленин, пробираясь к цели сквозь торосы, и нагромождение беспорядочно промерзших
Льдин.