Сошел с ума, забылся и прилег
Под первым снегом отдохнуть.
Но был печальный этому итог,
Голодная синица раздолбала грудь
И съела сердце, легкие и печень.
Как Прометей поэт был покалечен.

Мой портрет

Я как художник, но поэт,
рисую, словом на бумаге,
теперь смотрите, свой портрет
я намалюю перед Вами.

Мои нестрогие черты:
в глазах лукавство, в мыслях ветер,
уже прожилки седины,
от нелюбви, что в жизни встретил.

Лицо не выбрито всегда,
ухмылка тонких губ, взгляд темный,
… показать весь текст …

***
Если раздеть поэта,
Если снять с него кожу,
Мясо взять от скелета,
Отнести на продажу,
Даже больше заплатят.
Ведь стихи не котлеты,
Лишь душа на бумаге…

Не сплю,
не ем,
стихи пишу,
чтобы на Гафта быть похожим,
Пишу и рву,
и вновь пишу,
но чую, рифмой обезвожен.
Ведь он Артист,
ведь он Поэт,
стихи читает,
рвет мне душу,
К виску приставлю пистолет
и застрелюсь,
ничуть не струшу.

На днях вручили телеграмму
С приглашением в Панаму.
Там очень ценятся поэты,
Из них там делают котлеты.

— Что пишите поэт?
— Пишу сонет.
— О чем сонет?
— Сонет любви
Своей к Елене.
— Что за Елена?
— Так, девушка одна.
— А где живет, и кто она?
— Живет в моих мечтах,
Ее я часто вижу в снах.
— Ну что ж, прекрасно.
Я вижу лучше Вам.
Вы пили не напрасно
За час до сна Феназепам, —
… показать весь текст …