В поэзии, как и в музыке,
нет плохих и хороших жанров —
есть плохие и хорошие исполнители,
а как следствие, обилие посредственных.

Поэзия — это поток радости, боли, изумления и малая толика слов из словаря.

Если в доме скучно — зори обнаглели,
понедельник тянется целые недели,
лучше в Подмосковье воздухом дыши,
но высоким стилем письма не пиши.

мраморные чувства, ониксы как свечи
надписи на рампе, танцы на паркете
это всё не правда, выглядит не строго
если чувств в них мало, то совсем убого.

На горизонте горят огни…
— Если толпою бегут за ним,
Значит, хорошее, будем брать.
Верно считаю, согласна мать?
Я о сегодня, а ты о чем?
Мы провернулись в замке ключом,
Двери открыты ещё одни,
На горизонте горят огни,
Переживаем самих себя,
Время шагами земли дробя.
Или словами… Не хмурься, мать.
Значит, хорошее, надо брать.
Думай и делай, иначе как?
Нам пожелали здоровья, благ.
… показать весь текст …

Вот и я хочу как все —
По траве и по росе,
В тишину и в облака.
Огорчаясь и смеясь…
Сердце просит светлых яств…
И земных простейших благ.

Я как все. Бегом, бегом…
Даль, не влезшая в окно,
Убегает от меня.
Берег мой огромен и,
Жаль, его не обойти,
Не хватило снова дня…
… показать весь текст …

И если утро всё-таки придёт —
Отпустит сон из сумрачных тенёт
И опалит предчувствием эфир,
Желаний вспыхнут чувства и костры —
Слова взметнутся в выси, чтоб остыть…
Очнётся мир.

Покормишь смело время из горсти,
Тогда оно за всё, почти, простит
И вдохновит на путь и маету.
Уверит, обнадежит… Только, жаль,
Безумств, утрат, скорбей не избежать,
Зато ты тут.
… показать весь текст …