это было вчера. мир смотрел на меня из окон.
серый дождь барабанил по крышам, а в небе — тучи.
знаешь, всю эту жизнь мне всегда было одиноко,
но я — просто товар на прилавке судьбы. обучен
говорить только правду. точнее копить обиды.
и в зыбучих песках утопать, став аскетом присно.
быть приверженцем боли — дорога моя избита —
не менять в себе веру под натисками теистов.
это всё, что во мне, из меня и в меня выходит —
быть обычным поэтом, слагающим мир по крохам.
полюбить не так просто. любовь — это что-то вроде
неизбежного синтеза честности и порока.
слава Богу ли, Небу [неважно, в кого ты верил],
миллиардам Молекул, что в теле, Судьбе ли, Чувствам…
пусть в моей голове было столько святых империй,
но я знаю, что именно в них я нашел искусство.
это было вчера. мир смотрел на меня из окон.
не щадя никого, серый дождь отбивал по крышам.
я писал о тебе, вновь и вновь обрастая в кокон
всех несказанных слов и надежды, что ты услышишь.
я совсем не герой телешоу, не умею складно
говорить о любви и цитировать Канта с Прустом.
это было вчера.
возвращайся сегодня.
ладно?
потому что теперь без тебя в этом сердце пусто.