Пятница.
.
Вечер.
.
Письмо самой себе.
.
В этом большом и шумном мире только мы с тобой, моя радость.
.
Проживаем опыты, чистим перья от налипшего инея и молимся вольным стилем.
Мы — явная я и та, которая стоит за порогом, готовая нажать на кнопку дверного звонка.
Заходи, незапертно.
Я давно тебя жду.
.
Даже не знаю, с чего начать этот диалог.
Вместо логики — рваное дурачьё.
Какое-то время назад я пошла к тебе навстречу.
.
Я почувствовала, что мне пусто жить.
Ныряла в медитации, перебирала карточки с диагнозами, меряла рулеткой диаметр твоего сердца.
.
А потом остановилась и поняла, что в этом суетливом поиске едва не пропустила шорох твоих шагов под моими окнами.
.
Любовь моя, я осознала, что все эти годы искала не то, не там, не с теми.
.
Найду ли я достаточно слов, чтобы передать это состояние?
.
Ты говоришь, что этот разговор мы отложим до новогоднего завтрака.
Ты права.
.
Есть дела поважнее.
.
Сейчас я учусь доверять тебе.
Себе.
Нам.
.
Мне не страшно двигаться дальше.
У меня есть ты.
Моё сердце.
Мой огонь.
Моя искренность.
Моё бесстрашие.
Моя любовь.
Моя душа.
.
Люблю тебя.