Прилёт
`
«Я умер в семь утра. Надо же с чего-то начинать день.»
Франко Арминио
`
На лугу распаханном, у межи
Руки-ноги в стороны разбросав,
Головой на север лежал мужик.
Жемчугами утренняя роса
Украшала новенький автомат.
Остывала вздыбленная земля.
Зарастали брошенные дома,
О печальной доле своей скуля.
Кабысдохи рылись в гнилой листве,