Mr. Джонс, понимаете, я безнадежно больна.
Я, как сказал бы, сарказмом блистая, критик
Блеклый фантом, дребезги от стекла,
Кем-то пришибленный в хрониках Риддик.
Капля абсента в стакане болотной тины,
Пепел от жалкой предсмертной записки.
Mr., Вы дышите мне перегаром в спину,
Судорожно допивая дешевый виски.
Бросьте, случайностей в мире масса,
Это закон эволюции — пирамидный фарс.
Чувства? Вылепленные из пластмассы,