нам повезёт...
Птицу несло потоком,
Небо грозой цвело,
Молнии били током.
Луч опустился вниз,
Лето осталось в прошлом,
Осень вручила приз,
Не навязав калоши.
Тёплой была, сухой —
Каждый бы год такую…
Светлый её покой
В памяти зарисую,
Переходя к снегам
И к чёрно-белой прозе,
18.12.25 Анна Опарина Фото автора