Мечта ко мне прилипла — как афиша
На старой стенке, криво и вразлёт.
Её срывают ветры — только тише
Она ко мне упрямо пристаёт.
Она не просит — требует и спорит,
Как будто знает больше, чем я сама.
Она во мне то шепчет, то грохочет,
И делит жизнь мою напополам.
Я от неё пыталась отвернуться —
В дела, в людей, в привычный шум и быт.
Но стоит мне на миг одной споткнуться —
Она во весь мой голос говорит.
И, может, в этом странное спасенье:
Не дать себе заживо остыть.
© Василиса Тарасова 113
