Вроде, жизнь длиннА… Но быстротечен
Миг, отпущенный людской игре.
Полагая, что ты будешь вечен,
Не готов к подкравшейся поре.
А когда изысканным узором
Старость ляжет на твои виски,
Станет несвершённое — укором,
И бессильно взвоешь от тоски.
Шансы, предоставленные жизнью,
Где растратил и на что спустил?
Что ответишь на финальной тризне? -
Не садил… Не строил… Не растил…