Бывает ночь длиною в целый век —
с холодным, словно сталь, пустым зрачком.
По нервам бес царапает смычком —
и недобог, и недочеловек…
Проснёшься — в горле белая полынь,
а под ребром две тысячи ножей.
Кого-нибудь бы проводить взашей,
но я одна… ни бесов, ни святынь.
По венам бритвой Гамлета вопрос
про «жить — не жить», «про быть или не быть…»
Ответов нет — ты вечно наг и бос,
ты просто пыль… И затихает прыть.