И когда устаёшь стучаться в чужую дверь
и уже не веришь, что он, наконец, услышит,
остаётся только уйти, забирая своё себе,
но, увы, частичку оставив чужой и лишней.
Остаётся собрать у двери осколки разбитых дней,
тех, что были потрачены на ожидание чуда.
И заставить себя не оглядываться теперь
и принять тот факт, что чуда уже не будет.
Как из разных осколков не склеить разбитых ваз,
так из глупых надежд не собраться по новой в счастье.
Вот стоишь в темноте, одна, а хотелось — нас,
как единое целое, чувствовать, видеть ясно.
За двоих бесполезно хотеть, бесполезно ждать,
если из-за двери ни ответа, ни привета.