Треть осени почти что на исходе, —
Сентябрь допивает дни «на посошок»,
И, чуть хмельной, одетый не по моде,
Он скоро выйдет за невидимый порог…
Согреть желая стылые ладони,
Сообразит костер в холодном парке,
Вдохнув свободу, ею грудь наполнив,
Обнимет с наслажденьем пламень жаркий…
Свободный от тревог и обещаний,
Не чувствуя вины за быстротечность,
Без слов прощальных и без покаяний
Уйдет скиталец, улыбаясь, в вечность…
Дымясь, костер из тел опавших листьев
Светиться будет в темноте полночной…
И, проводив Сентябрь, в тетради чистой
Начнет Октябрь поэму с буквы строчной.