На одном из моих выступлений у женщины с последнего ряда все время звонил телефон.
Она торопливо отвечала на звонки, наклонялась, чтобы не привлекать внимания, прикрывала рот ладошкой и говорила шёпотом, но это всё равно мешало.
Обмен энергией с залом — вещь очень хрупкая, она осыпается от любого отвлекающего фактора и приходится каждый раз восстанавливать её заново.
Я делала вид, что всё в порядке.
А что мне оставалось?
Мы не в школе, и я не учитель: «выгонять из класса» — не моя компетенция, а воспитание взрослых людей — не моя зона ответственности.
Поэтому я продолжала работать, но внутри меня скребло раздражение. Я трактовала ее поступок как неуважение — ко мне и к залу.
У нас у всех могут быть неотложные дела — это понятно — но если отключить телефон на пару часов — мир не рухнет, ну или можно, в конце концов, выйти из зала — и в коридоре порешать свои вопросы.
После выступления обычно автограф-сессия и общая фотография на память.
Я люблю эту часть — она неформальная, можно смеяться, болтать, обмениваться впечатлениями.
Мы выстроились для общего фото, и я увидела, что женщина с последнего ряда — так и сидит.
Даже не встала, не подошла — уткнулась в свой телефон…
«Вот зачем приходила? — внутри меня бурлило недоумение. — Или ей настолько не понравилось?»
Мне было неприятно.
Потом все разошлись, меня увели организаторы, я переоделась в гримёрке и, готовая стартовать в аэропорт, с букетами проходила мимо гардероба, когда вдруг увидела, как из актового зала на втором этаже, где только что было выступление, выходит парень и… выносит на руках ту самую женщину.
Выносит и аккуратно спускается с ней по лестнице и бережно усаживает её в инвалидное кресло, припаркованное у входа.
Я застыла у выхода. Мне было ужасно стыдно. За все те мысли, которые я думала про эту женщину и ее «невоспитанность».
Она не вышла из зала, потому что просто не могла. Более того, зал не был предусмотрен для людей с ограниченными возможностями — и это вопрос ко мне и к организаторам, а не к ней.
Но её эти трудности не остановили — и она пришла на выступление. Ей помогли прийти…
Мне очень захотелось к ней подойти. Извиниться, убедиться, что всё в порядке и поблагодарить за урок.
И я к ней подбегаю, она оборачивается, узнаёт меня и мы с ней одновременно говорим:
— МНЕ ТАК НЕЛОВКО, ПРОСТИТЕ!
И засмеялись.
И оказалось, что она уезжала с огромным чувством вины за эти звонки, их не должно было быть, но дети потеряли ключи и никак не могли состыковаться, и названивали-названивали, и проще было ответить и решить вопрос, чем скидывать звонки.
А я извинилась за зал, не оборудованный пандусами, и за то, что я была настолько невнимательна к ней, и вообще, за все недоразумения.
Я подарила женщине книги, которых ей не хватило, а у меня в чемодане были целых две, и упаковку пирожных — мне до дома добираться около восьми часов с перелетом, пирожные просто не доживут — и сто раз сфоткалась (она постеснялась позвать меня, и очень зла была на сына, который в пробке застрял и опоздал).
И расстались мы в итоге, влюбленные друг в друга.
Каждый раз, когда в жизни всё идёт не так, как мне хочется, я выбираю думать, что в этой ситуации просто слишком много неизвестных.
И вместо того, чтобы думать плохое, стараюсь думать, что просто всё не так, как кажется.
Это две мои мантры, на которых я, как на качельках, балансирую в реальности:
— Иногда всё не так, как кажется.
И
Каждую минуту жизнь может измениться к лучшему.