Писать стихи, как будто танцевать,
одной, без пары по паркету белому,
слова за нить тончайшую держать
и на листок бросать безудержными стрелами.
Прерывисто, чуть-чуть задев тетрадь,
волнуясь, мысли зависают всполохом,
потом срываются и их не удержать,
кричат, зовут то шепотом, то шорохом,
и распускаются в душе, как лепестки,
на строчечки, на точки и апострофы…
летят, живут, как чудо-мотыльки,
внутри тебя они уже господствуют.
И кажется, что мир сошел с ума:
немыслимость и радужность фантазии,
и нежный полубред, и кутерьма
звучат во мне философическими фразами.
О, непорочность! Ты во мне жива!
Ты возрождаешься безумием и истиной.
Танцую я опять по лезвию ножа
и вновь стихи бросаю на листок неистово.
@ Клари Сс