Вот, почему, мысли о смерти. посещают меня…
Потому, что мне здесь не нравится… Мне не нравится эта жизнь. Она, как-то неправильно придумана.
Кто-то кого-то обманул, предал, застукал с кем-то другим… И все… И человек становится «Желтым Карликом» Маленьким, подленьким, плохеньким «Желтым Карликом», который совокупляется и «ищет варианты»…

В его руках я была всего лишь куклой… Я думала, что он создаёт мир для меня, а оказалось всего лишь кукольный домик…

Ложь… Вокруг только ложь… Улыбаемся, чтобы нас заметили… Льстим, чтобы нравиться… Любим, чтобы быть понятыми… Где Я — настоящая?

Как надоело разочаровываться в людях, только начинаешь верить и доверять им, а они опрокидывают тебя!!!

Просто вода… а оказывается — слёзы…

Обидно до слёз, когда в сантиметре от удачи судьба меняет направление и показывает тебе кукиш вместо заветного приза…

На одних надежды возлагают, на других — просто кладут.

Холодно. Батарея не греет, шипит только и воняет палёной пылью. Вытереть никак — рука не пролазит. А в Бишкеке у меня обогреватель был. Со следами воска (я на нём свечу растапливала) и резины от тапочек. Зелёных. С зайцами. Я же не знала, что они расплавятся от жары. Хотя тапочки не жалко. Я их выкинула через полгода, когда вернулась из больницы. Чтобы заразу в дом не тащить. Да какая разница? От той дистрофии не осталось и следа, как и от той зимы. У меня что ни зима, всё болею. И нет бы просто…
… показать весь текст …

Лучше доверять многим, и разочароваться в некоторых, чем не доверять никому, сделав свою душу жесткой.

Я пропитана, вся пропитана алкоголем и сигаретами, одинокие спят одетыми, а бывает и неумытыми.
А бывает, совсем не спят они, на постелях своих распятые, и баюкают, будто спятили, телефонные номера.
Эти судороги сердечные — бесконечные, бесконечные, никакого вам нах. й завтра, никакого в п. зду вчера.

Знаете, это обидно, что когда тебя нет, многие люди, которые тебе дороги, даже не интересуются что с тобой случилось и где ты.

любой океан эмоций рано или поздно пересохнет, и внутри останется только горький осадок разочарования.

Помню говорил о том, что любишь.
Помню все твердил, что не забудешь.
Только предал ты свою любовь…
Думала застынет в жилах кровь,
Когда утверждал, что ты меня не знаешь.
Только память разве ты обманешь?

Мне на части сердце разорвал.
Каблуками в грязь его втоптал.
А я тебя так искренне любила…
Ни минуты нашей не забыла.
И как первая тебя поцеловала,
Годы шли, я ничего не забывала.
… показать весь текст …

— Привет. Ну как 8 марта?
— Так же как и 8 февраля.
— А что тогда было?
— Ничего.

Действительно устала разочаровываться в своих несбывшихся мечтах. Ведь, после многочисленных провалов, даже самая крепкая вера начинает рушиться.

Каждый день происходит с людьми праведными множество вещей, о которых нет ни слова в святых писаниях, которые они так почитают, и многое из того, что там написано праведниками не выполняется. Меня удивляет это и сердит.

Как много живет на свете людей, которые даже не догадываются, что нам хочется сказать им «спасибо». Например, университетскому преподавателю, поставившему тебе когда-то тройку по истории КПСС и лишившему на целый семестр стипендии. Свекрови, которая вечно недовольно поджимала губки. Соседу с девятого этажа, залившему потолок и обои в твоей квартире. Мужу, однажды и навсегда «убившему» фразой: «Я тебя больше не люблю». Продавщице торгового центра, фыркнувшей что-то малоприятное в адрес твоих беде…
… показать весь текст …

Всё чаще и чаще приходит мысль бросить всех и всё. Уехать куда-нибудь в глушь, взяв только собаку… Это ж надо так устать от людей… А может людишек?

Разочаровываясь, часто наши души
Гранитными становятся снаружи…
Уже не чувствуют ни боли от обид,
Ни сердце от предательств не болит…
Хоть кровь от чувств уж тоже не кипит.
И ты не человек уж. Ты — ГРАНИТ!!!
К душе и сердцу твоему
ВСЕМ чувствам путь закрыт!
Лишь безразличию одному
Оставлен «безлимит».
Бесчувственно твой век
Глядишь, уже прожит…
И в память о тебе
Тогда стоит ГРАНИТ.
… показать весь текст …

Полёты/перелёты/вылеты… Нажать курок и — выстрел по вискам. Туманы Лондона и слякоти по «был ли ты». Ошибочно. Сиэтл. Ночь. Тоска.
Настойчиво/пристойно/неукладчиво сбегают чемоданы с «багажа». Вся дурь билетов — файлопередатчиков, бумага размалеванно-свежа.
Гори, гори оно все днем негаданным! Лечу на взлет. Посадка в пол часа… А за окном — нечаянно/разгаданно стоишь и ждешь в тепле-пыли плаща.
А я вернусь. Сегодня/завтра/поездом прошедшие открытки теребя. Наверное, всё сдохло/мне не боязно… Наверное, мне пусто без тебя.