Рукописи не горят. Сгорают люди. Заживо. Сгорают в своих собственных душах. Они одиноки. Они бессмысленно. Жизнь — это карусель. Вверх-вниз…и так до бесконечности. Это как электричка. Ты садишься на вокзале вместе с огромной толпой людей. Тебе тесно, тебя толкают, но ты едешь, пихаешься в ответ. Наблюдаешь за лицами. Кто-то выходит, кто-то заходит. С кем-то ты успеваешь подружиться, а кто-то наоборот не нравится с первой секунды. вот ты и едешь до конечной станции, до того момента, как останешьс…