Умирают романтики.
Чаще всего во сне.
Передозом наивности сломаны, искалечены,
на воняющей краденой похотью простыне,
выпуская из пальцев полтысячи неотвеченных.
На прокуренных кухнях, макая в вино вину,
на салфетках, исчёрканных строчками неуклюжими,
умирают романтики на полпути к окну,
задыхаясь стихами, глупыми и ненужными.
Кое-как подлатавшись, лицо посадив на клей,
умирают в метро, а другие потом, на улицах,
напоровшись с разгону на «деточка, повзрослей»
и, контрольным, добитые «ладно, жена волнуется».
Обменяв на коньяк направление на аборт,
… показать весь текст …

Это только у поэтов бывает,
ненаписанное — читают.
Логика у поэтов, как правило,
хромает, поэт — не замечает.

О, сколько раз мне на ладонь израненный садился соловей,
Чтоб отыскать пристанище в тепле больной души поэта;
О, сколько раз моя гордыня скрывала слезы от людей
И разрывала сердце Божье, как иллюзию без цвета.
.
О, сколько раз мне тишина безжалостно терзала уши,
Доколе на уста и на бумагу ночь дышала строго;
Поэт во мне не верил, что слово может всё разрушить,
Коль нескончаема во мне борьба с химерой* и тревогой.
.
О, сколько раз я задавал вопросы, хотя ясны ответы,
Я одинокий призрак, на столпе распятый ожиданья;
О, сколько раз я порывался не дразнить в себе поэта,
Напрасно — преследуя, изводит боль и дерзкое мечтанье.
… показать весь текст …

Жил я славно в первой трети
Двадцать лет на белом свете —
по учению,
Жил безбедно и при деле,
Плыл, куда глаза глядели, —
по течению.

Заскрипит ли в повороте,
Затрещит в водовороте —
я не слушаю,
То разуюсь, то обуюсь,
На себя в воде любуюсь, —
брагу кушаю.
… показать весь текст …

Даже очень хороший поэт на 80 процентов состоит из воды

Голодный поэт о холодной любви поёт!

«Всем понятно для чего рождается врач, пирожник, сапожник… А вот для чего рождается поэт? Ведь жизнь и без него может быть вполне благополучной, во всяком случае внешне. Какой замысел у Господа, когда он посылает в мир поэта? Зачем? Для чего?»

Новелла Матвеева: «Наверное, все-таки для пробуждения совести в людях.

Поэты, если они настоящие поэты, — они где-то близки к священникам. Они торопят нас к добру».

«Недавно по каналу «Культура» услышал: «Наконец-то чтение книг стало аристократическим…
… показать весь текст …

Не тот поэт, кто думает о ритме,
кто рифмою измучил музу,
Кто, соблюдая строго алгоритмы,
никак попасть не может в лузу.
Нельзя кропать, как по лекалам.
Хорошие стихи приходят очень редко.
В главе поэта не навалом —
а по наитию порою предрассветной.

Поэт, как сокол в выси эмпирей
И постоянно в мыслях о народе,
Он как репейник на хвосте зверей
И пугало для птиц на огороде.

Он пишет темной ночью, ясным днем
О том, как быт меняет облик женский,
Как кругозор сужается на дом,
В котором Леди Мценского уезда.

Так мыкайся, кричи и плачь, тоскуй
И в состояньи творческого зуда,
В клубок из рифм добавив огоньку,
Не потеряй в безумии рассудок.
… показать весь текст …

Поют певцы по-разному, у кого-то голос льется…, подобно весенней капели, а кто-то, будто вагоны разгружает.
У поэтов также, либо слово льется водопадом, только успевай записывать, а кто-то высиживает свое детище, высиживает, будто «на яйцах», но не факт, что птенец родится, или родится живым и здоровым.

В носки, в пулОвер влезла, в «треники»
И в кресло забралась с блокнотом.
Поэты все, как шизофреники,
На осень грусть берут по квотам.
С работы давеча по улочке
Брела, тоскуя беспробудно.
И лезли в голову мне — дурочке
Слова, рифмованные трудно.
Багрец, порядочно заношенный,
И осень — просинью избита.
Про урожай, успешно скошенный,
Не пишется. Печали сито
Отсеет радость. Пусть писатели
Откроют солнышку оконце.
… показать весь текст …

Мне лично очень симпатично

Лежать, зондируя мечты,

Всё в этом мире гармонично,

За исключеньем суеты.

Бормочет что-то зомбоящик,

На животе мурлычет кот,

А я -мыслитель и мечтатель,
… показать весь текст …

Я памятник себе воздвиг нерукотворный,
будь архитектором, то выбрал бы гранит,
а так, материал неопредельонный,
пиит и Африке пиит!

Смел,
тот поэт,
кто чувствами измучен,
в горах живёт себе —
который гГод.
Он —
к лжи и кривде —

не приучен;
т, а к
уважает предков. род…
Смел,
тот поэт,
кто знал годины лихолетья;
… показать весь текст …

Прежде чем поэту начать творить, нужно словесно исповедоваться…

Ты напрасно питала надежды
и интимнее делала свет:
в моем снятии верхней одежды
ничего сексуального нет.

Не забрасывай нА ногу ногу,
хоть они у тебя хороши;
но поэту, причастному к Богу,
интересней движенья души.

Ты — по сути, другая планета,
только каждому в мире — своё.
И твоё не взволнует поэта
из Victoria’s Secret бельё.
… показать весь текст …

Поэт видит свою публику, когда строки переходят в песню…

Поэт невроз повесил в шкафчик,
Со шляпой снял свою мигрень,
Весь насморк вытер об рукавчик,
А геморрой поклал на пень.

Вся наша жизнь лишь обрывки чужого сна, —
каждый под ноги кому-то листком упавшим.
Шепот и шелест — вот истинная цена
долго до срока испитым до дна. Уставшим.

Падаем все не с заоблачной высоты —
просто споткнувшись. По кругу планетный шарик.
В очередь к краху поэты, жрецы, шуты.
В каждой душе кто-то вором нещадным шарит.

Как избирательна нежная страсть моя…
В сумрачный вечер сними же с меня корону.
Ночь все оплатит — искуснейшая змея! -
выпорхнув чёрным пылающим махаоном.
… показать весь текст …