Здесь горный край -поэтов и влюблённых.
Тут ближе, ярче звёзды!
Здесь - Кавказ…
Тут — парк Лечебный, сосны, клёны
И есть фарфор прелестных чаш и ваз.

Творчество поэта, диалектика философа, искусство исследователя — вот материалы, из которых слагается великий учёный.

Как в полировке день сверкал в начале?
В царапинах нет знаков ни о ком.
Вас у меня оставили в печали.
Вернее, даже бросили, шлепком.

Ну вот опять, Вы старым коленкором
Легли на полированую гладь.
Пора бы Вам, со всем словесным сором
И рифмами в камине умирать.

Торчком очков расправленные дужки,
Пятно напоминает о вине.
Я брезгую, когда следы от кружки
Коричневыми кольцами на мне.
… показать весь текст …

Приятно с поэтами пообщаться,
Душою становишься шире и мягче.
Преодолев грамаду пространства
Летишь на встречу как розовый мячик!

Только у поэтов бывают такие мысле-формы:
«У поцелуев, доставленных почтамтом,
Вкус отчужденной сухости и бумаги».

И очень обижаются за смех.

Сам виноват — и слезы лью,
И охаю —
Попал в чужую колею
Глубокую.
Я цели намечал свои
На выбор сам,
А вот теперь из колеи
Не выбраться.

Крутые скользкие края
Имеет эта колея.
Я кляну проложивших ее, —
Скоро лопнет терпенье мое,
И склоняю как школьник плохой,
… показать весь текст …

Среди великого множества литературных мистификаций эта — особенная.
Знакомьтесь: Гийом дю Вентре, блестящий французский поэт 16-го века, гасконец, красавец, весельчак и умница, любимец прекрасных дам, друг Генриха Наваррского, отчаянный дуэлянт.
Место рождения: 1943 год, СССР, зауральский лагерь-завод «Свободное» на трассе нынешнего БАМа…

Среди великого множества литературных мистификаций эта — особенная. Никогда не существовавшего французского поэта придумали два зэка — Яков Харон и Юрий Вейне…
… показать весь текст …

Кто, как не поэты знают, что размер имеет значение.

Пиши поэт о том, о чём мечтаешь,
Ведь кто-то прочитает твои строки.
Ты никому не в чём не подражаешь
И до чего же мысли в них глубоки.

И пусть твои творенья заискрятся,
Все буквы соберутся в ряд единый.
И пусть словами рифмы заструятся,
Поверь они всем так необходимы.

Не верь, не верь поэту, дева;
Его своим ты не зови —
И пуще пламенного гнева
Страшись поэтовой любви!

Его ты сердца не усвоишь
Своей младенческой душой;
Огня палящего не скроешь
Под легкой девственной фатой.

Поэт всесилен, как стихия,
Не властен лишь в себе самом;
Невольно кудри молодые
Он обожжет своим венцом.
… показать весь текст …

Ты, как дитя наивное, поэт,
Готов поверить в чувства на бумаге,
Готов увидеть яркий белый свет
Там, где ни зги не видно в полном мраке.

Готов узреть в бессонничном бреду,
И лик святой, и адское знаменье.
И в осени, мертвящей всё в саду
Ты снова видишь жизни зарожденье.

Ты — ученик, страдалец и герой, …
И жизни учишь каждый день уроки.
Ты, как дитя, захваченный игрой,
Не можешь не писать, рифмуясь в строки.

Поэт — существо всё-таки немного не от мира сего. Ну ранимые мы, как ни крути. Открытые миру, распахнутые и ранимые. Был период, когда я стыдилась этой распахнутости и ранимости и вела с этим внутреннюю борьбу. Пока не поняла, что это по сути борьба с главной своей частью, и если эту ранимость, чувствительность и открытость у меня отнять, то меня не станет вообще. И теперь я это берегу. Но распахнутость и уязвимость мешают мне жить. Даже не то чтобы мешают… Осложняют.
Некоторые свои стихи хочетс…
… показать весь текст …

Я ухожу…
Ни о чём не жалея.
Я мир повидал…
Ничего в нём хорошего нет!

Поэт всегда чужую боль приемлет,
Иначе — он нисколько не поэт.
В нём память незашоренная дремлет,
И лишь закатом окровянит землю,
Берет перо, чье имя — пистолет…

Не зря поэты гибли на дуэлях,
И вороньё кружилось, вороньё…
А пустомели, прынцы и емели,
Имевши власть, придурочно скорбели,
Размазывая слёзное враньё.

В Ж.М. поэтов нет — всем автора раздали,
Сошлись в решении
Собрав совет,
Поэтам тут не быть,
Все, как один сказали,
Поэт, большая честь,
Таких мы не встречали,
Хватает Пушкина на всех,
Его мы изучали,
Кто переплюнет,
Вот тогда поэт,
Лишь после смерти,
Если люди встали,
Чтоб на слуху читал,
… показать весь текст …

я не поэт, да и разве бывают живые поэты…

я не поэт, может, этим и интересен.

(из «Объяснительной записки»)

Усталый пилигрим, мой добрый друг,
С бескрайнею ромашковой душою,
Он видел радость встреч и боль разлук,
Встречал он перекрестье света с тьмою.

Он метр пера и рифмы виртуоз,
О Родине тоска его изводит,
Корнями же в донскую землю врос,
Душа в неволе просит о свободе!

Эх, степь донская! Травы да ковыль,
И песнь казачья громкая в закате,
Могучий Дон, предание и быль,
Чтоб сердцу разлюбить веков не хватит!
… показать весь текст …

Поэты не держат своих стихов.
Их строки, как птицы, достигли неба
Летая там, посреди облаков,
Пока на земле зрелищ ждут и хлеба.

Поэты не держат своих стихов.
Они на свободу из сердца рвались,
Гонимые силой шальных ветров
И в небе навечно парить остались.

Кто раскрасил небо фиолетом,
Спрятав солнца яркие лучи?
Негативом вдохновил поэта?
Ты его хорошему учи.

И поэт увидит это чудо-
Пенье птиц и пляску ветерка.
И напишет сказку добрым людям-
Не солжёт ни слово, ни строка.

Разрывая грозных туч завесу,
Солнце выйдет, принося тепло.
Растворяя вновь туман над лесом,
Пусть подарит счастье всем оно…
… показать весь текст …

Конец: Ты стихотворение, а я — Поэт!!!