Не ругайтесь. Так колет виски, что не в мочь.
Нет, не пил. Я привычки такой не имею.
Я не знаю, но что-то должно же помочь?
Только вот бы узнать, от чего я болею.

Я болею от дождика, там, за окном.
Я болею от темного неба ужасно.
Я болею от эха в проеме пустом.
И совсем тяжело, что болею напрасно.

От темнеющих окон темнеет в глазах,
От пустеющих улиц на сердце тревога.
Я болею от слов, что тебе не сказал.
От того, что молчу, в дрожь бросает немного.
… показать весь текст …

Весь вечер бушевал антициклон.
Что доказать пытался ветер?
Он гнул свое так, словно был в ответе
За тополя и неба склон,
И неба дымчатую топь…
А ночью он, вздымая лапы,
Швырял в окно густую дробь
Дождя тяжелых капель.

Но утро, робкое еще,
Облокотись на подоконник!
И ветер — ветреный поклонник,
За боль ночную — будь прощен!
… показать весь текст …

Был бы не лапоть, хватило бы крыл —
Ливнем нахлынул, в окно твоё капаю…
Ты назвала меня тем, чем накрыл —
Нежной своей, шаловливою лапою.

В Питере слякоть, дожди и ветра.
В целом, погода не лучшего качества.
Что же мне делать, когда из нутра
Песня смеётся и рвётся, и плачется?!

Пью я мускат. И под плесенью сыр —
Словно душа моя — светится дырами.
Стали сырыми и стены квартир,
И — без тебя — все стихи мои сирыми.
… показать весь текст …

на полустанке полумесяц
глядел в окно и видел как
в полупустом полувагоне
томился полупроводник

Ты где-то есть на моей земной орбите и среди тысячи огоньков в осенней ночи меня ждут твои окна.

И все-таки надо во что-то верить. Когда-то, когда я был женат и работал день и ночь, мне подвернулся шанс пройти один тренинг в другом штате, и я поехал. У нас с женой все равно были проблемы, поэтому меня ничто не держало. Когда я уезжал, выйдя из дома, я взглянул на наше окно и увидел её. Когда я вернулся восемь недель спустя, она подала на развод. А я до сих пор вижу, как она стоит возле окна и ждет от меня хоть малейшего жеста. Я часто думаю: «А что, если бы я помахал ей тогда?..» Может, этого было бы достаточно, чтобы мы все еще были вместе, а мой сын не стал бы мне чужим…

Напротив в доме живёт художник,
Там сразу осень, зима, весна.
Поставит он у окна треножник,
А на треножнике красота.

А на треножнике море, горы,
Блондинка голая у костра,
Метель над домом, в снегах узоры,
И два огромных смешных кота.

А утром снова смотрю картина —
На небе белые облака.
Рисует, вижу его лишь спину —
Там у художника суета.
… показать весь текст …

За окнами шельмует ветер.
Спит улица, в снега одетая.
Кочует осень (рыжий сеттер),
у гостьи замысел — вендеттою.

Ночь сыплет с неба снежный порох.
До ноты «соль» земля сжимается.
Гниющих листьев мокрый ворох…
В окне напротив кто-то мается

нехваткой сна… и хлещет виски.
Всё та же книга нераскрытая.
Ни друга нет, ни одалиски,
ни ирия*… лишь ад орбитою.
… показать весь текст …

Уставший под окном столбом стоять,
Фонарь, сбивая спесь с остывших звёзд,
вдруг начинает медленно дремать,
но держит в стойке вынужденный пост.

И глаз болит… И деревом нога…
И местью ни за что поливы псов…
Порой по пояс гиблые снега,
а всё ж уйти с работы не готов.

Ни дома, ни друзей, ни тишины —
на перекрёстке каждый одинок.
Вот так и мы свободы лишены,
но каждый сам себе с небес пророк:
… показать весь текст …

Ещё внимает тишина.
И зелень клеверных отав густа,
Свежа, душиста и нежна.

Ещё так ярко сальвий рдение
И гладиолусовых стрел.
Ещё до градуса горения
Сентябрь листву не разогрел.

Ещё в саду «налив» сутулится
Под ношей солнечных плодов.
И зной, в окно плывущий с улицы,
Ещё по -летнему медов.
… показать весь текст …

Струится мягко тишина сквозь щели,
И тихо одиночество ползёт.
И вот оно уже в моей постели.
Как время всё же медленно идёт.

Молчание, лишь слышен скрип паркета.
В окно глядит печальная луна.
Тоскливо, я грущу одна без света.
Уж столько лет одна, совсем одна…

Как монотонно дождь стучит по крыше,
Струится слёзной струйкой по окну…
Протяжный вой собаки где-то слышен.
Я снова этой ночью не усну…

Дождь в окно. Дождь невоспитан,
Любопытен и упрям.
Электричеством пропитан,
От раскатов грома пьян.

На асфальт швыряет лужи
И рисует на стекле.
Свято верит, что он нужен,
Но забыл кому и где.

Потому сегодня злится
И пришпоренный грозой,
Бъёт людей по хмурым лицам
На промокшей мостовой.
… показать весь текст …

Скажи мне старина, что будет завтра? Вопрос банален, как и всё в миру.
Сползает в чрево надоевший завтрак, кофейным суррогатом по нутру.
Подруга, с мерзким именем похмелье, рожает мне уродливых детей…
Чумазые, «детишки подземелья», смурные выкидыши памяти моей.

У них всегда, готовые вопросы, а у меня для них всегда готов ответ.
Дымят травой душистой папиросы, и мой партнер — истории скелет,
Затянет монотонную беседу, стуча костяшками по лысой голове.
Предсказывая, что случится в среду, вздохнёт…
… показать весь текст …

Вот думаю: окно, и я в окне,
И кто-то видит, знает обо мне;
И, может, этот «кто-то» много лет
Меня в окошке видит… или свет.

И может быть: мой свет его гнетет,
Мешает спать, и думает он: «Вот,
Опять горит проклятое окно!..
И не придраться… не запрещено…»

А может быть: он думает не так,
А думает, что свет мой — добрый знак,
Что, значит, дом мой — населенный дом,
С обычаем, укладом, чередом…
… показать весь текст …

Самолюбивые мечты:
Уйти и не вернуться.
Контрасты декабря просты:
Бела земля, черны кусты,
Бежать, бежать от суеты
И белизны коснуться.

Зарыться бы в нее навек,
Укрыться белизною,
Пусть никогда не тает снег,
Давно ушедший человек
Его послал за мною.

Я ухожу, но что же мне
… показать весь текст …

А за окном с утра дожди
Прохлада бродит,
На стёклах капельки воды
Маршрут выводят.

Бросает бисер дождевой
Бродяга-ветер,
Душа наполнена тоской
О звонком лете.

Я принимаю вызов твой,
Люблю я осень!
Побудь, пожалуйста, другой,
С многоголосием!
… показать весь текст …

За окнами белой шрапнелью метёт и метёт.
Все туже и туже из боли знакомой петля.
Вдруг гаснет лампада, качаясь, и меркнет киот,
и чем-то чужие из леса за дверью звенят.

И кажется всё — остановится, вмёрзнув земля.
Нет, то не апостолы с доброю вестью идут.
Их лики черны, исподлобья на окна глядят.
Похожи на сонмище бесов, а может Иуд.

Во взорах горящих ни веры, ни капли надежд.
Моё отраженье не лучше в изломах зеркал.
Чужие и серые. В складках древнейших одежд
у каждого спрятан ну, если не меч, то кинжал.
… показать весь текст …

Бываю я капризна и упряма
Бываю, как земная благодать
Все женщины, как за окном погода
То, смерч и ураган, то тишь да гладь.

Ночью не спится — поют предвесенние ветры.
Не колыбельную… Что-то из Ференца Листа.
Кружатся сонно со мною луна и планеты,
им, как и мне, нужен самый неспящий бариста.

Что так тревожит? Какие такие пустоты
молятся ветру как самой последней надежде?
Ряд фонарей за окном, как редут эшафотов.
Зябко стоять у окна без намёка одежды,

взглядом чертить обнажённую нежность сугробов,
думать о том, что февраль не фанат Моисея…
Он не из тех, кто породы изысканных снобов,
так тороплив, что два дня по дороге посеял…
… показать весь текст …

Тем, кто настаивает на том, чтобы сидеть у окна, Если бы вы спросили их о деталях дороги, они бы не узнали.