У Осени на влажной кисее
Палитры роскошь выцвела уже —
Ноябрь, никудышний кутюрье,
Её опять оставил в неглиже.
Ветра в смущеньи отлистали дни,
Когда в извечных схватках: «кто кого?» —
К её нарядам липли, как репьи…
И растащили. Все до одного.
Теперь прощенья просят за грабёж —
То стройным хором, то наперебой…
А дождь под их навязчивый галдёж
Ноябрь подбивает на запой.