Сидит человек и думает:
надеждой себя потешить или настоящему порадоваться?

И даже оказавшись во мраке прошлого, зажги свечу надежды на светлое будущее…

Боюсь подумать,
Боюсь сказать:
-Не пропадай, пожалуйста надолго
Ты дорог мне
Я буду ждать…

На стене своей камеры смертников
Поэт вырезал стих о Надежде…
В день казни его соскоблил…

Надежда — чудо в перьях —
Она в душе гнездится —
Щебечет песенку без слов
И не угомонится.

Чем холоднее небеса —
Чем ветер свищет злее —
Тем громче песенка слышна —
Тем от нее теплее.

И на чужбине — и в морях —
И в самый лютый шторм
Она щебечет, не прося
Ни крошки — на прокорм.

Говорят, надежда умирает последней. Я бы убил ее первой. Убита надежда — и исчез страх, убита надежда — и человек стал деятельным, убита надежда — появилась самостоятельность.

Мы чудес не ждём, мы на них надеемся.

И падали на землю лепестки
Несбывшихся надежд и ожиданий,
Печалью серебрённые виски —
Отметка тех щедрейших подаяний,
Которыми и полнились сердца,
Поверившие в истинность приюта.
Не знавшие венчального венца,
Мы радостью обмануты минутной.

«Всё будет хорошо!» Гласит табличка
В заснеженном по- мартовски лесу,
Ей вторит жизнерадостная птичка,
Тепло, как ни крути, но на носу.
Пусть под ноги мне стелется позёмка,
Растаяет снег, и вызреет трава.
Надежду обозначили так ёмко
Простые, очень нужные слова.

И как бы не плакала
Слезы ночами не лила
Цепляясь надеждой
За лист опаленый дождем,
Она безысходно
Смирившись
в ноябрь уходила
Ведь знала сама,
Что потом холода, холода…

Уходишь — темно и приходишь — темно,
Лишь хмурая серость заглянет в окно,
На часик, не больше, и сразу умрёт,
Отсутствие солнца надежд не даёт.
И бодрствуя спишь, и живёшь кое-как,
А кто-то считает, что солнце — пустяк.
Кому- то не в радость погожие дни…
Мне тьму озаряют проспектов огни.

Открою жизни новую страницу,
Начну писать я, с чистого листа.
Найду уж лучше я себе синицу,
И отпущу в полёты журавля.

И стану вновь обычной, приземлённой,
Не буду больше плакать и рыдать.
Уйду в реальность от любви неразделённой,
Возьму я спицы, буду жизнь вязать.

Свяжу простою вязкой, не ажуром,
Я научусь любить вновь и мечтать.
И книгу с полки взяв, под абажуром,
О чувств взаимности, буду читать.
… показать весь текст …

Время придумано для того, чтобы все не случилось сразу.

Зима не навсегда. Она, как лето,
Уйдёт в свои заморские чертоги,
Как только её песня будет спета.
И лето по оттаявшей дороге
Придёт опять. И в этом часть секрета
Круговорота в жизни и природе.
Не зря мы свои летние одежды
Не выбросим, а лишь в шкафы запрячем,
Зимой живя привычною надеждой —
Что лето будет. И никак иначе.

Это не столько костёр любви догорает, сколько надежда теплится…

Платье на раз, а ум на всю жизнь.

Минута теплого внимания может подарить солнечный лучик надежды!

Жил-был кленовый лист. Родился он ранней весной на большущем многолетнем клёне, что стоял у обочины заброшенной дороги. Малыш очень радовался жизни, солнечным лучам и даже внезапному ветру и проливному дождю, который пел ему особую грустную завораживающую колыбельную, манящую своей таинственной печалью. Так прожил он всю весну и лето, слушая рассказы птиц о далёких краях и диковинных деревьях, что остаются зелёными круглый год и наслаждаются такой жизнью… (но то были тёплые края!)
Так пришла осе…
… показать весь текст …

Я не верю в удачу, Сэм… «Удача» — это ярлык, который посредственность наклеивает на достижения гениев.
---------------------
Большинство людей, сталкиваясь с чем-то таким, что противоречит житейской логике, вообще перестают соображать; фраза: «Я просто не могу в это поверить…» звучит заклинанием, как для интеллектуалов, так и для недоумков.